Sobre Curupira se ha dicho mucho. Cuenta la leyenda que Curupira es un ser sobrenatural guarda de los bosques y las selvas, tiene los piés invertidos hacia atrás,  puede convertirse en mujer o en hombre e incluso confundirte al parecer un familiar tuyo, tu padre, tu madre, tu hermano, algún tío o primo. Si entras en la selva  y tienes espíritu destructivo te hará perder si sigues sus huellas que siempre van en la dirección opuesta. Curupira vive para proteger los bosques de los hábitos destructivos del hombre. Tolera a los que cazan para la alimentación pero se enfurece con los que cazan por placer.

A este superhéroe de la selva lo conocimos el 8 de enero del 2010 en Puerto Nariño, un pequeñísimo pueblo en la Amazonía Colombiana. Cuando entramos a su hogar nos encantó con sus ojos y su sonrisa y sin pensarlo mucho le seguimos, nos perdimos, atravesamos la selva amazónica e inclusos varias selvas de concreto. Curupira no discrimina lugar, a partir de nuestro primer encuentro nos unimos a su causa porque su principal deseo era fundar una agencia de viajes. Así que viajamos con él, nos perdemos con él, nos guía por este planeta al que llamamos Tierra, seguro no tendría problemas en probar con algún otro, quizá Mercurio o Júpiter.

La Agencia de viajes “Piérdete con Curupira” ofrece paquetes turísticos únicos para viajeros deseosos de perderse y conocer nuevos y exitantes lugares.

Entre los lugares visitados están: Amazonas, Cali, Bogotá, Colombia, Buenos Aires, Argentina, Canadá, Montreal, Chile, Lima, Perú.

Próximamente: “En ruta por América del Sur”

¿Desea ponerse en contacto para viajar con Curupira? Envíenos un mail! productohechizo[arroba]gmail.com

La Ciudad de Papel (libro-arte) | Flickr – Photo Sharing!.

Via Flickr:

Libro arte. Cuento escrito e ilustrado.

Pequeño libro-arte de 8cm x 14 cm. Originalmente Moleskine!

artistmarketplace.moleskine.com/en/meet-the-artists/maria…

En la ciudad de papel los recuerdos, como líneas y recortes de periódico se mezclan formando historias contadas a través de las imágenes y en algunas ocasiones en poesías, cuentos y reflexiones. La ciudad de papel puede ser cualquier lugar en cualquier parte de este planeta al que llamamos tierra. Entre la fantasía, los sueños y la realidad se esconden críticas, sensaciones y deseos.

“La misma ciudad, la de él y la de ella, la de los recuerdos que se cuelan en los albumes de fotos, la de tu cara lejana y borrosa, la del amor hecho polvo sobre las calles calurosas, las de los desayunos pasados, la de las promesas nunca hechas, la de los dibujos a dos manos, la de los viajes sin tiempo, la de tu sonrisa inesperada, la de tus lágrimas, la de tus retratos olvidados, la de los aviones, los barcos y los trenes, la de las bombas y las huidas, la de los ríos muertos, la de La Plaza de Caicedo, la de tu torre de esperanzas, la del futuro sin futuro, la de Angelita, la de Miguel Ángel, la de la suicida, la de las madres, la de tus zapatos rotos. La ciudad de una niña que se ha hecho adulta, la ciudad de su padre muerto, de los amores sin fronteras, la de tu abrazo, cálido abrazo, la de los ojos nostálgicos, la del adiós nunca pronunciado, la del viento silencioso, la de los paseos en bicicleta, la que nunca he escrito, la que tan solo imagino, en la que tal vez te encuentres…”

Via Flickr:
Imagenes y recuerdos del Amazonas

Libro arte. Cuento escrito e ilustrado.

Pequeño libro-arte de 8cm x 14 cm. Originalmente Moleskine!

artistmarketplace.moleskine.com/en/meet-the-artists/maria…

“Esta es la historia de un pueblo fantasma que vivía en mitad de un bosque muerto.
Todas las palabras importantes ya se habían olvidado, los animales se habían internado en lo profundo huyendo de los motores. Tan pronto como se olvidó la lengua se olvidaron todas las palabras y así las cosas que las palabras representaban y cada cosa empezó a vaciarse desde adentro.”

Son las diez de la mañana, el segundo vaso de té empaña mis lentes con su delgado humo, hace algún tiempo sufro de ataques de ansiedad y me he sorprendido devorando los vasos desechables mordisco a mordisco, a veces es vergonzoso, pero siempre puedo sacar un chiste de esto y lo otro. Incluso esa ansiedad me divierte, se exactamente que la provoca pero no lo menciono hoy porque es tan irrelevante como el humo que empaña mis lentes y me ciega momentáneamente, he regresado al te y en ese orden a mi cráneo apiñado por inminencias, al aborto desde el mismo momento de la concepción, a nuestra incompatibilidad y al inicio de una historia, el inicio común de todas ellas.

Los Red Hot Chili Peppers llegaron en primavera a la ciudad, yo vivía mi propio renacer hipster, como todo regresa los hipster también lo hicieron, pero esta vez con el único motivo de ridiculizarse, ser una pantomima fashion en las revistas de variedades juveniles. Yo tenia poco o nada que ver con eso, solo quería vivir intensamente una vez mas, dejar de sentirme el cadáver putrefacto en que me convertí por pura y física vanidad, ya no me interesa mas ser lo que fui ni buscar lo que buscaba, aun así no renuncie a mi trabajo, sabia que habían muchas botellas por vaciar y no quería perder la única forma segura que tenia para costearlas.

En vez de sacrificar mis horas de trabajo dejé de dormir, o por lo menos las nueve horas que dormía antes, primero fueron seis, luego 4 y ahora son lapsos de 20 minutos que me atropellan intempestivamente en cualquier momento.

Llegue al concierto sin entrada, al parecer nunca tuve la mas mínima intención de comprarla, solo quería regodearme en mi miseria, mirar a todos con el desprecio de ser mas libre, de no tener que pagar por algo que ya no me siento obligado a pagar, contrario de las dos botellas de whisky barato al que fui inducido por Cesar Hiram que me acompaña con su eterna pesadumbre en todos los planes inciertos donde la única meta es ser piloteados por el whisky al lugar mas insospechado.

Con ya solo media botella espere que quitaran las bardas de seguridad para encontrar un lugar donde escuchar las reflexiones sonoras del ají y los pimientos.

A unas cuadras del estadio me halle saltando las canciones, luego en medio de mi euforia me di cuenta que no estaba solo, conmigo había un grupo de unas diez personas que coincidieron con mis condiciones, yo les ofrecí de mi bebida y ellos compartieron conmigo todo tipo de elixires malditos, malditos todos los que estaban dentro del estadio felices por pagar sus pedazos de papel, carentes de conocer el privilegio de ser autoexcluido, renegado, magnifico y totalmente ajeno.

Al finalizar el concierto estábamos extasiados, ella me había ofrecido yerba y desde allí diferencie su rostro de los demás, cruzamos un par de palabras en los intercambios pero fue su mirada, o mas bien sus ojos, o mejor el halo purpúreo que rodeaba sus ojos lo que me cautivo, porque ese día como el resto de los días que malgastamos segundo a segundo esquivo mis pupilas, siempre hubo algo mas para mirar y no importo que tan romántico o descarnado llego a ser el sexo, mi retina nunca estuvo en su foco, tampoco lo cuestione, me satisfacía su juego. Yo cerraba los ojos e imaginaba los suyos en la espalda de mis párpados, y cuando los abría de nuevo allí estaban esos grandes agujeros insondables, marchitos y oxidados.

De alguna manera tuve que despertar su interés en mi y me gusta compartir mis historias, siempre insólitas y delicadamente decadentes, bailamos abrazados balbuceando alguna canción para luego evitarnos incomodos, nos reunía de nuevo el conteo de billetes para la siguiente botella, para un poco de coca y cigarrettes y solo congeniamos en ese justo momento en que el exceso se hace acto y entre los dos jamas se rechazo nada que significara delirio.

El concierto había terminado hace ya horas, junto al grupo de los diez terminé en un bar cualquiera del centro poniendo discos en una vieja rockola, en uno de los trayectos de allí a la mesa tropezó con una piraña gigante que yacía muerta desde los comienzos del universo, y cayó al suelo, cuando intente ayudarla me pateo las piernas y me insulto, yo me hice a un lado y volví a la rockola pero siguió insultándome con alaridos espeluznantes desde la mesa, luego me buscó y me escupió, me pego con la palma de su mano en la cara, yo tome sus brazos y la empuje pero regreso a mi con tanta fuerza que me derribó, ya en el suelo solo pensé en morir, deseé  que guardara un cuchillo en su bolsillo para apuñalarme todo, cortarme el rostro, las encías, la garganta, pero en vez de eso me besó, yo trate de dejarla y componerme en vano, le tiraba el cabello pero no sentía dolor, cuando se detuvo la miré con odio, el odio de saber que pudo matarme, sacarme los ojos y la lengua y no lo hizo, me dio un beso patético. Nos echaron del bar por el escándalo y no pensé dos veces en irme, me largué, corrí cuadras enteras, caí varias veces y me arrastré, en algún momento terminó la noche, pero no lo recuerdo.

Desperté justo a tiempo para ir al trabajo, fue el ruido de los platos lo que me despertó, vi una sombra merodeando el living y el humo de cigarrillo siguiendole, me vestí y la vi preparándose el desayuno, cortó unas tajadas de pan y luego las mojo en whisky, yo no pude parar de reír, cuando se dio cuenta que había despertado cortó un par de tajadas mas y me sirvió otro trago, me preguntó si podía quedarse un par de días y yo accedí sin pronunciar palabra, eso fue todo, tomé mi desayuno y salí.

Era un día repugnantemente hermoso como hoy, mi trabajo era muy simple, lavaba platos, trapeaba y limpiaba los baños de una pequeña franquicia de helados, pagaban lo necesario para mi subsistencia y no tenia que verle la cara a nadie, usar tapabocas y bata, nada podía ser mas perfecto.

Igual que ahora estaba atronado por la marihuana, no es que fume mucho, solo que cuando lo hago, por una extraña razón su efecto dura días enteros, puede pasar hasta una semana y aun tengo mareos y alucinaciones momentáneas.

Al trabajo llego en un caracol gigante, cuando estoy dentro de él siempre veo la humanidad como un chorizo, el mas suculento de todos, curado con amor aguarda su momento de plenitud, ser cortado, machacado por los dientes y las muelas y descompuesto por ácidos gástricos, pero ese momento nunca llega, la expectativa se hace eterna y empieza a ser víctima de factores que inevitable y definitivamente lo alejarán de su objetivo primero. Entonces se pudrirá lentamente perdiendo de un solo tajo todos sus atributos, nadie nos devora, nos estamos pudriendo.

Cuando regresé a casa me esperaba desnuda en un rincón a la deriva de su borrachera, miraba el suelo pero se que se enteró de mi arribo, entonces cayó de frente contra un estante y se rompió la boca en mil plumas rojas, luego su cabeza rodó como si no tuviera un cuerpo atado y cayó al suelo inconsciente sobre su mejilla derecha, fue espectacular como un show de pirotecnia. No me preocupó su dolor porque sabía que en días no sentiría nada, ni tampoco su herida la cual supongo se limpiaba con el alcohol del charco de whisky sobre el que se posó. Encendí la radio y seguí con el whisky que quedaba en la botella, me senté detrás suyo y al ver su piel cuarteada y seca quise tocarla, la cogí por el culo y me vine en su espalda.

Luego fui un indio del amazonas viviendo entre la selva, matando micos con cerbatanas de curare, todo es tan complejo y lleno de espirales, nadaba en el río cuando me ataco el primer delfín, luego una horda de ellos se abalanzaron contra mi, entonces abrí los ojos y vi la botella golpeándome la cara, me alejé rápidamente preguntándole que pasaba, pensó que yo la había golpeado, solo le dije lo que sucedió, no me creyó pero se calmo, dijo que debíamos tomar aire fresco, nos duchamos y salimos a caminar.

Tomamos el ultimo tren al río y caminamos por los lujosos suburbios, llegamos a una gran casa estilo europeo, ella llamo por su celular y a los dos minutos salió una mujer de unos 60 años. Fue muy cariñosa con ella y se preocupo al ver su boca hinchada, seguramente pensó que nos peleamos debido a nuestros moretones, no preguntó, solo nos hizo pasar muy amablemente ofreciendo comida.

Yo quería ser amistoso pero no me fluían las palabras, la mujer comentaba ordinarieces como “¿que tal el clima?, que frío fue el invierno, que terrible el accidente de tren, como pasa el tiempo”. Nos preparo un delicioso omelet con cafe árabe, ella se reía, y parecían disfrutar de la compañía mutua, compartieron historias por unas horas y en el momento en que todo se dijo, aquella señora saco de un cajón una jeringa, preparo heroína, apretó su torniquete y no pronuncio una palabra mas, yo miraba con curiosidad lo que pasaba, supongo que para esta chica era normal, se abalanzo  hacia la heroína inhalándola, yo la seguí.

Entendí el abismo de sus ojos y me avergoncé muchísimo al comprenderlo, racionalidad absurda que arrebata los instantes oníricos de mi existencia, nos tendimos abrazados en el inmenso sofá del living y me contó su mas profundo temor; “el viento, le temo al viento”, el viento que esparce las partículas tóxicas que siembra EL HOMBRE en el cielo, el viento que hace al amor efímero  y se lo lleva a otro lugar; “el viento me quiere llevar lejos contra mi voluntad, me empuja y me eleva y yo no puedo hacer nada, soy tan vulnerable ante el viento”. En ese momento me di cuenta que ya no distinguía el día de la noche, que una bruma espesa nublaba mi cerebro y ya no me permitiría nunca mas ver, ya no distinguía el ruido del silencio y que pasaba días sin hablar.

Como siempre regresé a mi trabajo, esta vez tal vez notaron algo pero nadie iba a destaponar el inodoro excepto yo, con el poco equilibrio que tenia soporte mi jornada, no era que tambaleara de un lado al otro, pero me costaba mucho mantenerme en pie, sabía que ella me esperaba en casa y a pesar que no ansiaba su compañía el morbo de imaginar que tan lejos podíamos llegar en este camino, con la muerte como único limite, me empujaba a buscarla. Así fue, me esperaba casi sobria tirada leyendo un journal que había encontrado en la puerta de al lado; “las noticias siempre son las mismas”, dije, y me recosté a su lado aun mareado por la heroína. No se cuanto tiempo después me despertó, había preparado sopa y arroz, comimos en silencio mientras la sala se escurría en pálidos colores, insistía buscando su mirada, sonrió cerrando los ojos, giró su cabeza hacia el techo y empezó a llorar, yo me levanté y puse mi rostro sobre el suyo, volvió a sonreír y nos tiramos al suelo, la acariciaba hasta que me pedía que me detuviera pues le ardía la piel, entonces seguía con su cabello, tuvimos sexo y se quedó dormida mostrando por primera vez tanta paz que no pude soportarlo y me alejé con repudio, en algún momento pensé que había muerto e imaginé dejarla allí hasta que los vecinos se quejaran del mal olor y llamaran a la policía encontrando su cadáver, yo estaría presente al arribo de la policía tomándome un té, iría a la cárcel hasta que descubrieran que se había ahogado en su propio vomito y mi única imputación sería negligencia, ir a la cárcel no es del todo mal negocio, te visten , te alimentan y te dan morada gratis, el problema es que tienes mucho tiempo libre para pensar.

-Nadie merece tanto morir como un yupi.

-Dicen que lo que mas odias es lo que mas amas, me respondió.

-Tengo ganas de quemar este lugar, le dije, ella se rió con desprecio haciéndome sentir un idiota, me dijo que a duras penas podía quemar un cigarrillo y era cierto, por primera y única vez salimos a comer, era un lugar nada elegante lleno de cuadros y recuerdos valiosos para el dueño, comimos sandwiches y limonada. Desde que la conocí unos días atrás, no habíamos parado de beber y colocarnos, ese día fue diferente y patético, no quería verla mas, su estado de vigilia me desesperaba y me provocaba golpearla, tuvimos conversaciones que cualquier otra pareja tiene y reímos de las estupideces por las que todos ríen, entonces sin pensarlo salió por mi boca un árbol seco sin ramas resquebrajándose todo; “no quiero verte mas” le dije, se río con el mismo desprecio que lo había hecho antes y respondió; “no es tan sencillo, yo quiero que quemes tu casa conmigo dentro, pero no todos pueden tener lo que quieren, vamos a casa y en el camino compramos un whisky, tengo unas pastillas que te van a gustar”. Ya no la soportaba mas, imaginé su cerebro volando en pedazos, yo le disparaba con un rifle y su sangre me bañaba la cara; “no quiero verte mas, voy a trabajar, no vuelvas a mi casa”, ella levanto su mano y la bajo bruscamente contra el vaso de jugo rompiéndolo y cortándose toda con el vidrio, debió arderle mucho la limonada en la herida, no me importó como no me importa ahora, sin mirar atrás me levante y fui a tomar el bus, no se si me siguió, lo ultimo que vi fue sus ojos enormes mirando el desastre que ahora era su brazo con impresión, la sangre brotando de la mesa y el suelo, los empleados corriendo a auxiliarla y ella impávida en absoluto silencio, todo siguió normal.

Camino a casa de regreso del trabajo compre whisky y zoloft, hacia mucho calor pero no me quité mi chaqueta, una cuadra antes de llegar creí presentir lo que había pasado, no me apresuré, seguí con mi paso tranquilo atravesando los cordones de seguridad, la policía, los vecinos y los bomberos, mi departamento ardió en llamas ahora casi bajo control, la policía tomó mi declaración pero no dije mucho, las llamas habían afectado todo el piso, pero los daños no eran mayores, pregunte si habían víctimas con la esperanza que hubiera muerto quemada y me viera obligado a reconocer su cadáver consumido; en el piso de arriba alguien se ahogó con el humo pero sobrevivió, dormí en la comisaría esa noche y ahora me tomo un té esperando la resolución de la aseguradora; “fue un corto circuito en el departamento de al lado, este seguro cubre los costos de reparación y será indemnizado en los próximos tres meses”, me río con desprecio pero aun así no dejo de sentirme un idiota.

Siempre me ha gustado levantarme temprano, sé que debería ir al parque, que debería salir a pensar un poco, tal vez dibujar y hacer un par de notas. Pero la verdad es que todo lo que tengo a mi alrededor se agota.

Google earth nos da una imagen imperfecta y predecible de todas las calles. ¿Que hay allí? Nadie lo sabe, no existe en ningún lugar, la avenida siempre estuvo vacía esperando a la foto. Quien nos vigila como un dios con ojos de robot, se imagina acá abajo una mejor vida, desea lanzarse como un ángel y olvidar todo, olvidar cada calle, cada nombre, cada número, cada porción minúscula, olvidar todas las voces que hablan al mismo tiempo, todos los pensamientos pensados al unísono.

Hoy estoy en un lugar transitorio, nada me detiene, nada me espera. Las estrellas explotan en la gran magma de la vida, un fluir y devenir me despierta cada mañana, los rayos atravesando la delgada capa que me protege y entonces se iluminan las nubes, se arremolinan sobre mi cabeza, los pájaros vuelan, cantan al viento y yo abro lentamente mis ojos. Esas pequeñas porciones son las que una base de datos no puede contener.

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El Blog-Health-o-Meter™ indica: Más fresco que nunca.

Números crujientes

Un barco de contenedores puede llevar a unos 4.500 contenedores. Este blog fue visto cerca de 15,000 veces en 2010. Si cada cada visita fuera un contenedor, tu blog llenaria 3 barcos.

In 2010, there were 21 new posts, growing the total archive of this blog to 71 posts. Subiste 6 imágenes, ocupando un total de 4mb.

The busiest day of the year was 4 de noviembre with 144 views. The most popular post that day was La medusa despeinada.

¿De dónde vienen?

Los sitios de referencia más populares en 2010 fueran facebook.com, es.wordpress.com, mail.live.com, search.conduit.com y 74.125.67.100.

Algunos visitantes buscan tu blog, sobre todo por medusa, medusa de mar, medusas de mar, gloria valencia de castaño y hermafrodita.

Lugares de interés en 2010

Estas son las entradas y páginas con más visitas en 2010.

La medusa despeinada junio, 2010
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Respete la cola por favor agosto, 2009
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Manifiesto del Producto Hechizo agosto, 2008
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Se quedó sin ver lo que le estaban robando agosto, 2008
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7RIOS: UN POYECTO EN 49 IMAGENES mayo, 2009
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reparar es arreglar algo que está roto pero también fijarse en algo,

fijar es dejar algo estable en algún lugar o momento,

Dejar es abandonar pero también es permitir.

Esta entrada no juzga ni condena, sino que evidencia cuán rápida es la autopista de la información. ¿Cuál de ellos es un producto hechizo? Disfruten los videos!

2008

2009

2010

2010

Con todo mi amor y admiración, un libro que compartiremos juntos en una nueva aventura.

“Éramos unos niños”

Patti Smith

2010

Recuerdo que en una de mis primeras clases de la Licenciatura en Artes Visuales de la Universidad del Valle, Cali,  vimos una fotografía de Robert Mapplethorpe, Jorge Reyes, el entonces profesor, nos instaba a analizar la imagen. No se dijo mucho. Yo no entendía. En la imagen que ese día vimos aparece el torso de un hombre vestido con su pene afuera también vestido con la misma tela y el mismo color de su traje. Hace diez años solo intuí en la imagen un alto contenido sexual, crítico e irónico y mucho sentido del humor y tal vez por eso que vi en esa fotografía hizo que se me grabara en la memoria tanto el artista como su creación; sin embargo no investigué nada más al respecto y pasó al archivo de mi memoria.

Este año (2010) durante mis estudios en Buenos Aires encontré que el Museo de Arte Latinoamericano tenía expuesta una gran selección de imágenes de este fotógrafo. Inmediatamente asistí a un excitante viaje a través de retratos, desnudos, hombres vestidos de cuero y flores, todos ellos perfectamente fotografiados y encuadrados, todos ellos registros de desapariciones sutiles, pequeñas muertes que la cámara de Robert captaba en un instante. Y no fui una sola vez, tuve que regresar porque quería guardar en mi memoria cada imagen y aunque sigo no entendiendo muchas cosas sí entiendo que hay cosas que no es necesario entender sino sentir y sentí una fuerza impresionante en cada imagen, una pulsión creativa incontrolable. Esta vez, intrigada por esa fuerza, me dí a la tarea de pescar su historia.

Recuerdo que entre las imágenes que vi estaba Patti Smith de pie con una camisa blanca sosteniendo su saco negro con una mano en su hombro. Al lado de la imagen había una pequeña leyenda contando muy someramente la relación que Patti y Robert habían tenido. Aquí se produjo un segundo encuentro importante, ya no solamente la fuerza de Robert sino el espíritu de Patti.

Cuando aún estaba en Cali era muy difícil acceder a la información, a 5 años de la existencia del internet y sus altos costos solo tenía como opción la generosa Biblioteca Mario Carvajal de la universidad. Hoy en día todo se consigue gracias al internet, así que la pesquisa parecía fácil. En medio de la red y de las múltiples pestañas y ventanas que se abren me sorprendió saber que Patti Smith había escrito un libro sobre la relación que sostuvo con Robert y de ninguna manera me pareció un gesto banal, al contrario me preguntaba ¿por qué esta mujer se aventuraba a hablar de su temprana junventud?, ¿por qué fué tan importante su relación?

A pesar de mi agrado por la lectura viajar en compañía de libros es una pesadilla que se cobra en los aeropuertos con el exceso de equipaje, así que me ha dado por bajarlo todo de internet en un archivo .PDF o leerlo directamente de una página web. No tenía la más mínima intención de llenarme de otro elemento en mi biblioteca así que tacañamente decidí esperar que un amable lector se conmoviera y compartiera el libro. Así como me deleito bajando libros digitales se podrá intuir que mi fascinación por las librerías y bibliotecas se ha venido abajo y no tanto por que ahora prefiera leer de una pantalla sino por la falta de dinero.

David me había pedido un libro, me pidió que lo buscara en Buenos Aires porque en Cali no lo encontraba, así que después de un café en la mañana me fuí al Ateneo, una famosa librería porteña, allí rápidamente encontré el libro que me pedía “Erotika: Crónica de mis viajes por tí” de Sandra Russo y cuando lo sostuve en mis manos resuelta a pagar en la caja sin mirar a mi alrededor, aquel olor a papel y tinta me detuvo durante el resto de la mañana. Deambulé por los pisos, pasillos y estantes del Ateneo y derrepente dos rostros me sedujeron, me acerqué y ví que era la carátula de “Erámos unos niños” escrito por Patti Smith.

Cuando los vi pensé en mi esposo y en mí, en cómo nuestros seres creativos no se atreven a alejarse, en cómo pese a todas las vueltas de la vida siempre nos encontramos gravitando el uno entorno al otro. Y eso parecía haber en esa fotografía de la carátula del libro: un par de seres juguetones girando entorno a su poder creativo.

Tomé el libro y leí un par de páginas. Días atrás, intentando encontrar la copia digital del libro, había leído algunas críticas no muy condescendientes y bastante agudas con su estilo. Decían que tan solo era un puñado de recuerdos de eventos cotidianos en la vida de estos dos artistas, que carecía de profundidad y que no se sabía mucho a través del libro de la importancia estética y artística de Robert. El par de páginas que leí me resultaron sin pretensión alguna, algunas letras que se lanzan a tejer sobre el papel los hilos de Ariadna para no perder el recuerdo de aquel que fué su amor, amante y amigo, en medio de una gran revolución juvenil entre los 60’s y 80’s. Tomé el libro y lo llevé conmigo.

Me sumergí en una lectura que agradezco. Inteligentemente Patti se alejó de una sartada de conceptos y pretensiones intelectuales para contar aquello que sin verse en la obra de los artistas marca la profunda relación en sus procesos creativos. Todos y cada uno de esos detalles que parecen no agregar nada son el eje por el cual tanto la música de Patti como las imagenes de Robert existen. La historia de dos niños jugando en las calles de Nueva York, venciendo los obstáculos, el hambre, el peligro, la pobreza, sin perder nunca el ímpetu juvenil, sin perder nunca la fe, aceptando sus esquinas más oscuras y densas, corriendo libres por la vida en busca del próximo material para sus creaciones.

El amor y la admiración están en cada letra impresa sobre el papel. Jamás hubiera querido encontrar un extenso tratado estético o de teoría artística en este libro, la sola idea me produce náusea. Yo estaba en la búsqueda de esas historias que suelen esconderse, del café preferido y los bollos calientes, nimiedades de la vida que en últimas son la vida misma, las lágrimas, las frustraciones, las alegrías, los miedos, la valentía, los aplausos, las ferias, las estaciones, todas y las posibles son la vida y la vida es para mí la mayor obra de arte. Encontré en este libro un retrato de Patti y Robert pero también de toda una generación de artistas, poetas, músicos y escritores que se paseaban entre La Fábrica, el Hotel Chelsea, las calles sórdidas, las ferias ambulantes, las librerías y los cafés de Nueva York, en medio de las guerras y las postguerras, de las revoluciones y el rock and roll. Cuando terminé de leerlo no tuve otra opción que regalarlo a mi esposo como una muestra del profundo afecto pero también de la confianza que tengo en el poder que nos une.

Recuerdo que lo primero que hicimos cuando nos conocimos fue tomarnos de la mano y salir corriendo hacia la jungla.