Viaja en un autobús que se desvanece,

cada pedazo se queda en partículas veloces.

Rojo amarillo verde.

Va en el autobús y todo parece más lento.

Infinitos instantes seguidos.

El bus se detiene y parpadea,

Rojo parpadeo verde.

La señora, al lado

con su niño en brazos,

el vapor de las cafeterías que se cuela por las ventadas,

Amarillo rojo rojo

Verde amarillo amarillo.

Caen sus parpados en un movimiento infinito y contenido,

caen en un fragmento de tiempo

y su caída hace temblar las pestañas que se erizan hasta las puntas

Parpadeo rojo verde parpadeo parpadeo amarillo infraleve.

Arca se desplaza en un infraleve que para cada tanto

y parpadea en el cada tanto del infraleve,

Infraleve infraleve parpadeo amarillo infraleve parpadeo parpadeo rojo.

Caen mis dedos rápidamente,

Acarician letras pintadas sobre teclas

Y el sonido una vez más.

Mientras Arca parpadea yo dejo caer mis dejos,

Amarillo parpadeo infraleve verde verde rojo.

Cuando las partes del vehiculo se desvanecen en cada

Amarillo rojo rojo parpadeo verde

La luz pasa a su lado y ella deja sus ojos viajar con la luz.

No se molesta más que en pensar

En el sutil movimiento de sus parpados cuando caen.

La noche es vieja

y el sueño llama.

Como artista siempre he sido curiosa. Cuando estudiaba en la universidad me encantaba colarme en las clases de otras carreras. Fui estudiante visitante de ingeniería, literatura, comunicación y filosofía. Alguna vez me colé en una clase llamada “Foucault y Deleuze” sin tener bases de filosofía más que de estética del arte. William Gonzáles, que era el profesor, me dijo que para estar en esa clase debia cumplir con los trabajos asignados aunque no estuviera matriculara y por lo tanto no tuviera nota. Acepté el riesgo, sin embargo solo presenté el ensayo de un ensayo que transcribo a continuación.

¿La cárcel regenera?

Me encuentro, pese a mi nivel estructural, teórico, discursivo (…), frente a una cuestión que pareciera limitarme su acceso según el número de posibilidades que de ella se desprenden.

¿Cómo hemos llegado a construir este tipo de mecanismos sociales?, ¿De qué manera la época que nos corresponde caracteriza la constitución de los sistemas carcelarios?, ¿Por qué la prisión no regenera?

Progresivamente se me hace necesario profundiza en alguna de las partículas que forman el sistema. El encierro, el lugar donde se encierra, que clausura, supone en teoría un tipo de recogimiento luego de ser impuesto por la ley una pena aflictiva y correctiva -pena directamente ligada con las relaciones corporales: el cuerpo como medio purgatorio de las culpas- El encierro, sin embargo, contiene dimensiones más que espacio-temporales.

Represado y/o reprimido quien se encuentra al interior de un sistema carcelario está expuesto constantemente a contenerse, a refrenar sus impusos dentro de una aparente y absoluta negacion que desemboca, con cierta frecuencia, un desbordamiento de aquello que se ha intentado retener. Lo que aparentan ser sistemas de poder puestos en práctica, tan solo son sistemas represivos que suelen acarrear con el tiempo, pruebas en hechos de que no son los suficientemente eficientes, porque suele desestabilizar considerablemente las relaciones sociales.

La teoría supera la práctica.

El sistema carcelario, como una estructura de leyes y del cuidado de “lo justo” a través del derecho, devela en la práctiva una gestión política y económica. ¿De qué tipo? Se hace particular; especialmente para nuestro sistemas carcelarios colombianos, no interesa tanto si una persona que se encuentra privada de su libertad según la ley, pueda llegar a trasceder el límite de lo corporal (del sufrimiento físico), para conseguir un regeneramiento que le permita vincularse a los sistemas sociales de una comunidad, en tanto cruce las puertas de la penitenciaría. La cárcel no cuenta con posibilidades específicas y certificadas socialmente para que un preso obtenga un proceso regenerativo mediante la realización de actividades que incluyan el desarrollo de los componentes físicos, mentales y -atrevidamete expreso- espirituales. Todo ello tendría como causa importantes desiciones a tomar. El conocimiento, la voluntad individual o colectiva de conocer, de saber, de descubrir, acarrea cambios; dichos cambios en un Estado como el que habitamos incluyen lo político y lo económico. Y se tiene la fé de que entre menos sepa el pueblo es más fácil dominarlo.

(Para leer la siguiente historieta de Calvin and Hobbes hacer click en la imágen)

Cuando aún estaba en la universidad, para una clase de historia del arte tuve que escribir un ensayo. El ensayo que debía ser un análisis sobre una pintura de la época romántica me salió un poco chueco por mi falta de ejercico con el texto escrito. Pero la ocasión fué bien particular. Este fué el inicio de mi tesis de grado.

Á LÁVEUGLETTE: Visualidad de la imágenes en ciego.

A Yamilé.

Hablar de la ceguera sabiendo que no vemos precisamente por eso otro que vemos: aquello que alimenta el imaginario.

Sin aparente ubicación para el entendimiento evocamos aquello que se oculta y se prohibe en las cosas más familiares: nuestro bastón en el desplazamiento de la ilusión ha puesto ante nuestros ojos lo falso para obligarnos a descubrir lo verdadero.

“Y volvió hacia donde estaba el zorro.

-Adiós- le dijo.

-Adiós- repuso el zorro- he aquí mi secreto. Es muy sencillo. Consiste en que no se ve bien sino con el corazón, pues lo esencial es invisible a los ojos.”

De Saint-Exupéry Antoine. El principito, Madrid, Edic. Alba, 1985 pag 103

La invitación ha sido aceptada en donde lo invisible se ha convertido en camino en cuyo extremo, lo real, vuelve a encontrar sus principios corporales y el espíritu, la primera palabra de curiosidad. Caminar a ciegas constituye una entrada sensorial más directa y en otros niveles de percepción. Para el ciego no hay una idea de totalidad sin recorrerla, es él quien busca lo que reconoce que no ve.

Cada golpe sobre la superficie actualiza el instante de realidad espacio-temporal. El romanticismo vuelve la mirada hacia el pasado que ilumina el presente bajo un intento de actualización. se instala ante los ojos para inspirar nostalgia a aquello que ya siendo, ya pasado, imagina lo que pudiera ser. Volver al recuerdo presencia. Volver al choque del bastón el foco, el punto de vista.

Parábola de los ciegos

“Sigue reescribiendo su vida en el cielo por no poderla soportar en la tierra”

Robert, Marthe, Novela de los orígenes y orígenes de la novela. Madrid, Taurus, 1978, pag. 88.

Luego de ser iniciada cada nueva experiencia, el personaje romántico cambia su piel; la experiencia hace que mute su constitución inconscientemente. Ahora crítico sobre sí mismo consigue vencerse o satirizar su imposible coración.

Cegado convierte su imaginación en el arma de un desigual combate con la necesidad. Su pensamiento carente del sentido de un mundo aparentemente “hecho” se apasiona por la idea de un lenguaje, por la investigación de los puntos de partida. Recorre cada intersticio, cada punto que pareciera no estar, ser un punto ciego, un agujero negro. En el acto, es en el y con el recorrido que construye una espacialidad. Cegado cierra sus ojos y encuentra entre la bruma la imágen que ante él el mundo representa e intenta reconstruir, reparar sobre los fragmentos que su imaginario guarda.

El extremo inferior del bastón cobra el lugar de punto de fuga. El lenguaje verbal le describe niveles de importancia de una imagen cuyos planos quedan a la deriva.

“La niña ciega” (1856): del pintor J. E. Millais

Ella se encuentra atrapada entre lo que es visible a sus ojos y la imposibilidad de acercarse a lo que vemos quien le vemos o a verse a sí misma y aún creyendo que ella se hace visible. La niña vestida con colores rojizos se sienta al borde del camino sosteniendo un su regazo una especie de acordeón y acompañada por otra niña algo más pequeña de cabellos rubios, vestida de grises y azules grisácesos, mirando hacia atrás el cielo oscuro surcado por dos arco iris que se levanta en la parte superior derecha del cuadro. Tras de ellas se extiende un campo de verdes amarillentos, algunos animales y  al fondo varias casas en la distancia bajo el gris del cielo.

La niña de tonos rojizos nos da el frente de su cara con sus ojos cerrados para que la veamos mientras ella nos imagina.

Cegada no es conciente de la luz que la hace visible ante nuestros ojos, ni de lo que se hace visible alrededor suyo y pardójicamente ante la imposibilidad de la visión, la imagen ha sido construida con la idea de un amplio espectro cromático.

La pintura nos ha creado la ilusión nuevamente mediante su lenguaje de representación y técnica de color, de la posibilidad de un espacio que pudiera existir como si se mirase a través de la ventana. Espacio que la niña debe reconstruir desde su imaginario con los ojos cerrados. El lenguaje, una maraña que se hace más distante y el bastón, la guía física de lo tridimensional sobre lo que se ha imaginado en dos dimensiones.

El cíclope Polifemo

Aquí es donde el lenguaje ha adoptado la figura ciclópea, el ojo que permite conocer las formas de una manera que excede lo simplemente visual. El cíclope, aquel gigante mostruoso con un ojo en medio de la frente, representa el ojo de la mente, el más perceptivo de todos, el que mira sobre lo que ha dejado de ser tangible.

“- Pues ahora que ya nos hemos visto- dijo el unicornio- si tu crees en mí, yo creeré en tí. ¿El trato te conviene?”

Lewis Carrol, Alicia en el país de las maravillas.

La niña ciega está sentada frente a mi y es a través de mi construcción lingüística como ella puede construir su imaginario. Yo le veo y la imagen se introduce canalizada a través de mis globulos oculares. La máquina traduce, luego articula sonidos en el habla o signos en la escritura y lo que ha entrado por dos puertas ha salido por una ventana.

Ya no me importa haber olvidado la última esquina del cuarto azul,

entre las pequeñas perlas que cayeron al suelo

cayó tambien un misteioso agujero,

un pequeño punto.

La vida trae sorpresas, como tales, absolutamene sorprendentes; y pese al amor o el desamor, siempre he terminado en un dilema filosófico ¿Existe lo que veo?

A continuación transcribo un viejo epistolario que habla del ver y también un poco de aquel extracto del El Principito de Saint Exupery “Lo esencial es invisible a los ojos”

Acto 1: Frota tus ojos tres veces y piensa

En cuanto los sentidos despiertan se vuelve inevitable delimitar lo que se percibe. Un arbol es un arbol por todo aquello que no lo es, por los límites que lo contienen o lo desbordan, por las líneas que lo construyen o lo deconstruyen.

Cuando miro estoy buscando. Cuando dibujo estoy encontrando.

Pero ni siquiera un cuerpo puede contenerse a sí mismo, un dibujo es una huella, una firma, un registro de lo que ha muerto: el instante mismo en que fué ejecutada la acción. Ni siquiera el nombre puede contenernos. Estamos en él, pero también en los intersticios que existen entre las letras, entre los vocablos. Y sabremos que jamás podimos haber sino contenidos en una imágen, mucho menos en la imágen que pudimos habernos creado por fuera de los recursos técnicos: el recuerdo. Allí donde crees estar ya no estas. La materia esta fluyendo tan rápido y son tantos los infraleves como las sondas de profundidad que si acaso logramos dar cuenta de ello.

Dreamer

Es tu imágen ¿pero necesariamente eres tu? ….

“ces’t nes pas un pipe”.

La imágen en línea que me remite a tu rostro, no es tu rostro, es lo que fué y es más para mi: un autorretrato. Fué dibujándote como me encontré a mi misma en ese momento. Es mi firma figurada en tu rostro. Es el recuerdo de una unión por amor.

Es posible que no te reconozcas, es posible que eso te asuste, la idea de haber sido detenido en el tiempo dentro de una imágen. Pero eso es algo que debes solucionar tu mismo. Por otro lado yo nunca sentí fastidio por vos, pero si llegué a sentirme encerrada. Precisamente en una imágen, inmóvil y cerrada, sin posibilidad de cambio. Una idea de amor  única como una sola idea de arbol,
la abstracción total. Y el encierro me lacera el alma y el cuerpo y con vos me sentía así. No porque quisiera hacer lo que se me diera la gana sino porque yo quería ganar lo que quería, querer lo que hacía. Sentí que tu querías que yo fuera un alguien al cual hacia mucho tiempo habías idealizado. Jamás te traicioné. jamás te mentí. Muchas cosas que pasaron hicieron que dejara de amarte.

No sé que personas te llamén, tampoco lo quiero saber, ni si dicen o no dicen que soy una cosa u otra. Es simple: no por una imágen del mundo se conoce el mundo,  no por la imágen de un árbol se conoce unárbol. Y yo supongo que para alivio mío, no soy eso ni pienso de esa forma.

La fortaleza no la encuentra uno olvidando el pasado o regresando el tiempo, la fortaleza se encuentra asumiendo que somo distintos.

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Hace algunos días mi madre contaba felizmente cómo cuando yo tenía 6 años me había levantado de la cama bajo un espisodio de sonambulismo, abrí la puerta y salí del apartamento. Ella -bendita sea mi madre- me salvó la vida cuando me encontró dando el paso al vacío: las escaleras. Pero no era la primera vez.

Acto seguido del sueño el llanto producto del susto de no saber a “ciencia cierta” por qué una señora mira asustada y por qué razones misteriosas se ha eludido la muerte.

La abuela Lucy (bella como su apellido), quien ha empezado a comportarse de una forma extraña, nos habla de episodios que no conocemos y que apenas alcanzamos a imaginar. El domingo nos despertó llorando porque no encontraba su caja de dientes, pero no recordaba que ella misma minutos antes había salido del cuarto con el vaso donde por la noches guarda su caja y la había tirado al jardín. Quizá penso que era 60 años más jóven arrojando sus recuerdos al vacío.

Con la abuela he aprendido desde pequeña nuevos ejercicios de memoria y otras maneras de contar la historia. Hoy encontré tiempos fascinantes en las narraciones que tanto le gusta repetir, nombraba con palabras aquello que le ha dejado huella.

Bogotá 2009

“Si Andy Warhol viviera…” con esta frase seguro comienzan muchas reseñas o artículos. Pero de seguro que Warhol jamás imaginó que su obra pudiera tener la acogida popular que tiene en una de las ciudades de uno de los países de Suramérica: Colombia.

Entre el afán de un viaje sin plan, las miles de cosas que una, viniendo desde la Calicomania puede querer hacer en la ciudad más cultural del país, me lancé a la carrera de ver al Señor América y me encontré con una gran sorpresa que no fue ninguna de sus pinturas o sus serigrafías o sus fotografías o incluso sus películas lentas y repetitivas. Me encontré con una gran cola de personas de todo tipo, clase social, edad, preferencias sexuales que esperaban ansiosos por ver de cerca la obra de un artista norteamericano que se hizo famoso cual estrella de cine entre los 60’s y 80’s. Sorpresa para mí, claro, pues venía a la ciudad capital desde una ciudad donde la cultura significa rumba y no arte, música, teatro o lectura. De una ciudad que ha ido perdiendo su cara cívica dándole paso a la estridencia de la narcoestética y la opulencia descarada. Una como caleña se pregunta ¿Por qué este tipo de eventos no llegan a Cali? Sencillo, por la simple razón de que a la gente no le gusta ir al museo. Por que de seguro se llenaría la sala de exposiciones en su día inaugural  de los mismos títeres que manejan la cultura de la ciudad y alguno que otro colegio llevaría sus estudiantes a una visita corta y guiada, con el afán de “darle a los jóvenes un poco de cultura”. Y es paradójico que siendo Cali, hoy en el curso del 2009, una ciudad manchada por problemáticas sociales, pero ante todo por el rastro del flagelo del narcotráfico, la exposición de Warhol no encontrara aquí un hogar más digno  siendo nuestra ciudad un ejemplo del exceso y del exotismo, de la cultura popular, de los ricos emergentes, de la vida fácil, variopinta y descomplicada y una de las ciudades, por cierto, más costosas de Colombia.

Warhol

Haciendo un ejercicio de imaginación pienso a Warhol paseándose por las calles de Cali y observando los cuerpos de las mujeres que escultores plásticos, aquellos cirujanos un tanto carniceros, un tanto artistas, han remasterizado recreando al perfecto canon exuberante, curvo y voluptuoso. Ni que decir de los templos casi baños que se erigen con ímpetu en ciertos barrios de la ciudad. Entonces Warhol pintaría un cuadro con lingotes de oro para hacerle un homenaje a Chupeta uno de los hombres más buscados; o haría una serigrafía de la toma al palacio de justicia, o retrataría la imagen de Gloria Valencia de Castaño cuando era joven y bella.

Cuerpo de silicona

Lingotes de oro

The most wanted men por Andy Warhol

Alias Chupeta

Gloria Valencia de Castaño, joven

Esto es lo que me ha llevado a pensar el haber estado parada afuera respetando la cola de entrada y ansiosa por ver aquellas obras que de otra forma solo conocería a través de los libros.

Pienso a Warhol.

Una  y otra, la siguiente, una más, todas parecen iguales, pero no lo son, pues la repetición en serie dista de ser lo mismo. Pareciera que la mímesis ha llegado a su punto culminante: la reproducción técnica; sin embargo cada objeto compone un único indivisible, una marca registrada en palabras de Warhol.

Marilyn Monroe

Como artista fue uno de los hombre más importantes en la escena del arte newyorkino. Nació en Forest City, Pensilvania, luego se mudó a Pittsburg y más adelante a NY. Proveniente de una familia inmigrante checoslovaca, se operó la nariz, se cambió el apellido, se puso peluca, se maquilló, se creó a si mismo imagen de lo que quería ser. Se hizo artista luego de trabajar en supermercados en donde es posible que se haya inspirado para hacer sus serigrafías de sopas. Estudió dibujo publicitario y era poseedor de una gran sensibilidad en cuanto a la técnica del dibujo se refiere. Pero antes que nada era un hombre perspicaz que sabía muy bien qué era aquello que todos querían: ser populares como una estrella del rock and roll o como una estrella de cine. Por eso mismo él se instauró cual estrella creando a su alrededor una bruma de misterio, de expectativa, un aura del artista inalcanzable.

Andy Warhol

Personalmente me sorprendió encontrar en sus trabajos una impresionante calidad técnica, bordes perfectos o imperfectos según la intención del artista y un espectro impresionante que salía de sus obras, un no se qué sobrecogedor, de sensación y fuerza.

Mao por Andy Warhol

El día en que fui a Mr América era el día de la marcha del orgullo gay. Abiertamente homosexual, Warhol se retrató infinidad de veces como una drag queen, rompiendo con ello los esquemas de la sexualidad establecidos tal como lo hubiera hecho años atrás Marcel Duchamp con su retrato como Rose Sélavy.

Andy como una Dragg

Rose Sélavy por Marcel Duchamp

Marcha del orgullo gay, bogotá 2009

Así parecía que todo era perfecto aquel día, todo bajo una mágica disposición astral concordaba perfectamente después de veinte años de su muerte. La razón, para mí, es que Warhol durante toda su vida identificó perfectamente el espíritu de la vida posmoderna. Los quince minutos de fama que hoy todos tenemos gracias al Internet; aquella posibilidad que tenemos de ser músicos o actores o cantantes y subir un video a youtube; el horror eterno de los delincuentes cada vez más desinhibidos de maldad; la muerte de las estrellas como Michael Jackson, nuestra sociedad mojigata, el imperio del dinero plástico, el derrumbamiento del Wall Street y todo esto en una escala global.

Entonces sí “Si Andy Warhol viviera” seguiría siendo un artista inigualable, usaría photoshop, tendría su propio canal de tv y quien sabe que más cosas se le ocurriría al genio… Pero sin duda me encantaría invitarlo a dar un paseo por Cali que de seguro le inspiraría cualquier cantidad de emociones y sería próspero en materia de arte, pese a que los habitantes de esta comarca ni se dieran por enterados de que él estuviera caminando por sus calles.

Te escribo al que no es tuyo -el correo-

quizá no lo leas…

Yo colgada de la última hora de la noche

surruro al viento

gracias.

No olvidaré muchas cosas

- la memoria se acuerda de mi -

Te escribiré

y  te llamaré alguna otra vez

cuando vos no te acordes de mi.

Estoy emotiva

porque amo

un amor que fué viento y

al que hablo

y miro sus ojos oscuros como la noche

y sé también que fué mi amigo

y sé también que nada más importa

porque cuando nos hacemos viejos

las arrugas nos deforman la sonrisa

pero la risa no deja de ser risa.

Entonces pronunciaré tu nombre

- si aún la memoria se acuerda de mi -

FESTIVAL ROCK AL PARQUE, BOGOTA 2009

ROCK AL PARQUE 2009, BOGOTA

En un giro el mundo se encuentra a 2.600 metros más cerca de las estrellas y a punto de gritar al infinito. A 1.000 r.p.m. a 5.000º de euforia, más allá del pasado o el futuro, en el mismo instante, simultaneidad imposible, el rock corre por las venas de 120.000 espectadores que celebran los 15 años de la fiesta más importante del rock colombiano y una de las más importantes de Suramérica.

Rock en el límite del sueño y la vigilia, en medio de lo “extremo” y el “estreno” de lo imposible y del adiós.

Viernes 26 de junio, 18:50

- Tengo que ir -  me repito una y otra vez mientras convenzo a mi desidia y a mi compañero de viaje diciéndoles que hay tiquetes económicos en el avión. Sin trabajo, sin mucho dinero hago uso del dinero plástico para comprar un sueño (que se irá haciendo realidad 12 meses después con las tasas de interés)

19:30. Tengo el tiquete en mis manos, el vuelo sale en dos horas y mi padre me dice “tranquila que sí alcanzamos”. En 10 minutos a mi casa, en 20 minutos alisto la maleta, una maleta llena de cosas inútiles e innecesarias propias de una dama. En los siguientes 10 minutos paso por mi intrépido compañero. En 50 minutos en el aeropuerto –cierro los ojos y me imagino como una tripulante de un avión pirata- A 20 minutos de despegar el avión, check in del corazón y directo a la sala de espera, porque por suerte hay un retraso.

10:50. En suelo bogotano, nosotros, un par de viajeros intrépidos que se aventuran a un viaje sin dinero, durmiendo al lado de amigos que les ceden un poco de su cama, comiendo a escondidas en un buffet cual mendigos, escapando de la policía y la seguridad, con pases de cortesía y con la sonrisa de sien a sien.

Como cualquier romántica en busca de la libertad, que escapa al sistema, que lleva mil sueños dentro de su equipaje, que ama el arte y la expresión, que vive de sus cuentos y que ante todo cree, por que como le dijo JuanC de los Ratones Paranoicos a Fito Paez:

-       No se puede no tener fe.

Allí está el rock: Cerrar los ojos y creer.

La furia del Rock

Creer en nuestro sueño de la comarca caleña, representado cada año como el CALI UNDERGROUND que a pesar de todos sus ires y venires, de la falta de apoyo y de la falta de fé en la juventud y en el rock, ha sido fiel al espíritu de mantener viva la cultura, las expresiones musicales de miles de caleños que también sueñan. Estuvimos presentes en Rock Al Parque aprendiendo, observando, viviendo para regresarnos la fé, para creer nuevamente que sí se puede, que la historia de Cali es también la historia del rock, de una época dorada, bañada por mentes creativas que nos dejaron su legado pero que luego fuimos olvidando poco a poco. Entonces: Renacer. Cerrar los ojos y permitir las asociaciones libres, de un surrealismo vivido en la sangre, antes que Europa, antes que Norte América, surrealismo salvaje, realismo mágico desde las montañas nevadas a las costas.

Sábado 27 de junio, 10:30. Tarde en la rueda de negocios pero justo a tiempo para conocer músicos que se inician o que ya tienen alguna experiencia. Contactos e intercambios artísticos. Recibimos sus books, sus pequeños cuadernillos musicales, aquellos hijos paridos por las mentes y los corazones sensibles.

13:30. Al Parque Simón Bolivar, un parque casi lleno que clama por la llegada del metal, a la expectativa de bandas como Haggard de Alemania, Morbid Angel de Estados Unidos, Kop de Cataluña, Tenebrarum y Gaias Pendulum de Medellín,  y Legend Maker de Cali (Consultar programación completa).  Un día perfecto y soleado que da inicio a la celebración de 15 años dedicados al rock.

En este punto se hace necesario agradecer a personas como Daniel Casas que nos abrieron sus puertas no solamente para disfrutar de conciertos memorables sino tambien para unir esfuerzos con otros que como nosotros llevan el ímpetu del rock y de la cultura rock a sus ciudades y países de origen: Barranquilla, Medellín, Cali, Panamá, Venezuela, Estados Unidos, Cartagena, entre otros.

Domingo 28 de junio, 11:00. Se cumple nuevamente nuestra cita con Alejandro Diaz en la rueda de negocios, dando a conocer el CALI UNDERGROUND.

16:45 Entrada justo para ver a Plastilina Mosh, una banda que alentó mi más temprana adolescencia. Luego un gran concierto en homenaje a los 15 años de Rock Al Parque que reúne los mejores músicos de la escena que le han dado vida al festival. Espero ansiosa a la banda francesa Ina Ich, aparece en escena una hermosísima mujer con rasgos orientales acompañada de 3 músicos más, bajo, batería y guitarra y ella sentada frente a sus espectadores cantando, tocando el teclado, mostrando su ímpetu, su fuerza y su espíritu lleno de rock.

Plastilina Mosh

tributo a Rock al Parque

tributo a Rock al Parque

Ina Ich

Este festival anunciado como VIDA, MÁXIMO RESPETO nos invita a recordar que las mujeres también merecemos respeto, que también disfrutamos del rock y encontrarme con mujeres bateristas, guitarristas, bajistas y vocalistas que dicen NO LA VIOLENCIA SEXUAL E INTRAFAMILIAR, NO A LA AGRESIÓN a través de la cultura rock, me hace sentir una vez más que es necesario que estos espacios sean importantes para la mujer.

Superlitio

KINKI

Cierro mi sesión de conciertos asistiendo a Superlitio, a Kinki y a 1280 almas. Con 1280 almas me siento identificada, no tanto por su estilo musical como por sus letras. Recuerdo la tonada “Surfeando en la sangre” y me vienen a la cabeza las miles de imágenes que tiene nuestra historia colombiana y que cada uno de nosotros guarda. Entonces se hace necesario, no resistir, sino cambiar. Ser la fuente generadora del cambio, porque somos jóvenes que no queremos seguir manchando nuestra memoria de sangre y continuar como si no pasara nada.

En el segundo día el mundo ha girado más de 3.600 veces. Con mas de 100.000 voces cantando. La velocidad nos ha llevado de un lugar a otro, uniendo los paisajes más disímiles, las personas nunca antes vistas, los miles de colores, los miles de rostros, personas muy amables, otras no tanto, situaciones inverosímiles que nadie creería.

Lunes 29 de junio, 12:00. Llegamos a nuestro segundo almuerzo gracias al hotel Tequendama y su exclusivo buffet. Luego salir corriendo campantes como si nada a la van para emprender nuestro 3 viaje al parque.

14:50 Ver a una de las mujeres de la escena musical mexicana con una música sensible y femenina, sutil y un poco cachonda. Hastiada y enamorada de los hombres, orgullosa de su feminidad y de su fuerza. Pese a que el público pide algo más fuerte, Ely Guerra toca, canta y baila desfogando su furia y su sensualidad. No importa nada más solo dejarse llevar por las sensaciones.

Ely Guerra

Luego Molotov toca sus canciones emblemáticas haciendo vibrar el suelo del parque. A estas alturas en el tercer día de conciertos, prensa, que es el lugar más exclusivo, esta lleno; poco a poco el parque Simón Bolivar se va poblando de las 120.000 almas que escucharán a Fito Paez.

Molotov

Fito Paez

Entonces entra a escena una de las estrellas del rock argentino. Por primera vez ante mis ojos y yo a punto de estallar. Un repertorio entre las canciones viejas, las nuevas y las de siempre, con versiones especiales para el publico bogotano. Creo que Fito realmente se siente agradecido de tener un coro de 120.000 personas cantando, levantando sus brazos y ondeando sus camisetas. Un público que lo aclama, que lo llora, que lo ama. A su lado JuanC de los Ratones Paranoicos en la guitarra, un loco artista y rockanrolero que se monta a una de las vigas de soporte, 7 metros arriba, la vida puesta al extremo, en donde el show no es falso, es verdadero y se esta viviendo!

Asi lloro y me conmuevo y no la creo, entre el sueño y mi vigilia de 3 días, en un giro el mundo se encuentra a 2.600 metros más cerca de las estrellas y a punto de gritar al infinito. A 1.000 r.p.m. a 5.000º de euforia, más allá del pasado o el futuro, en el mismo instante, simultaneidad imposible, el rock corre por las venas de 120.000 espectadores que celebran a Fito y el nos da las gracias y nos dice adiós.

120.000 almas

Majestuoso e impecable y con este límite, con todo aquello innombrable a flor de piel, se le dice gracias a rock y Bogotá por abrir los oídos de los espectadores que años tras años esperan nacer nuevamente en un sábado y morir en la noche de un lunes.

Rock al Parque

PARA MAS INFORMACIÓN SOBRE ROCK AL PARQUE VISITE:

http://www.rockalparque.gov.co/

Win Wenders ha viajado a Tokio y ha observado a través del recorrido las transformaciones de la vida buscando reconocerse y aprender  sobre sí mismo en las imágenes que Otro, Ozu, ha cargado de un sentido universal.

Pero ¿Cómo traduce las imágenes de Ozu?

Wenders a través de su ojo, Wenders cíclope, vuelve a recorrer los caminos transitados;  habla desde su cotidiano enunciando y describiendo sucesos que parecieran simples, pero que guardan tras de sí un compendio de significaciones. Construye realidad al igual que Ozu con su característica real de la realidad: ha diseñado una gran apariencia.

En el proceso de traducción siempre se nos escapa el nivel del gesto; las líneas inferiores de la pantalla no capturan todo el volumen. Los signos lingüísticos no alcanzan a contener las palabras dichas.

Algo ha quedado (para la memoria) en el olvido.

Sin embargo Wenders se piensa a un ser que ha muerto; la muerte desde la vida, los instantes que se desvanecen en el tiempo. Piensa en imágenes la muerte de Ozu habiendo registrado algo más que ha muerto desde el instante mismo, pero que se identifica con la idea de “hombre” desde una japoneidad capturada con un lente de 50mm y casi a ras del suelo.

El ojo de Wenders, su cámara, suspende a quien suspende el tiempo, guardando para sí una parte del proceso, de aquel inacabado. Las fotografías y las películas:  -se acumulan en lo vivido como si fueran citas extraídas del tiempo, de la “realidad”, de aquello tan supremamente incontenible que por instantes se hace susceptible de ser fragmentado, arrancado, desgarrado- las coordenadas únicas e irremplazables.

Japón por su parte se ha apropiado de las imágenes, ha traducido. Una mimesis. Una transformación. Un juego más de apariencias que aunque registradas se escapan de la mirada, se desbordan de la cámara (el llanero solitario traducido al japonés) y sin embargo lo reconocemos.

Llegará nuevamente la muerte como le fue llegada a Ozu, a lo que hay de Ozu dentro de Wenders o en aquella palabra incontenible y contenida: Mu, el vacío, la nada.

Wenders ha inventado un Ozu y es aquí donde la muerte se nombra nuevamente. Wenders ha hablado a través de Otro y por Sí mismo: una doble muerte para Ozu y para Wenders o quizá dos existencias de las cuales no se diferencian suficientemente los límites para establecer cuándo termina Uno y cuándo empieza el Otro.

Cuándo muere Uno, cuándo nace el Otro, cuándo Uno muere con la muerte del Otro…..

Y sin embargo es bajo el nombre que algo seguimos reconociendo.

 Lo que vemos: la superficie de aquello que se oculta.

 Lo que nos engaña: lo que reconocemos.