¿WHAT AM I DOING HERE?

Escribir es un ejercicio
intermedio
dibujo
letra y sentido
las palabras vuelan
quiero escribir
que he estado sentada
siglos enteros
sobre la misma piedra
y he visto
como las plantas se secan
hace viento allá afuera
pero acá
solo frío.

Las montañas yacen
movimiento
video eterno.

Los caminos se crean
ellos solos
hermafrodita
engendra
pisadas
y el fluir
del transito.

 

R. MUERE DESPUES DE SER ATROPELLADO POR UN AUTO

Dejó su pipa un momento y tras disertar un poco sobre la divinidad de su madre se dio cuenta que estaba del lado errado de la calle.

 Su juicio jamás estuvo mas claro ni su disposición mas resuelta. Ya no habían días o noches, solo parpadeos, lapsos hipnóticos en los que su mirada se cruzaba con la de Sherezada antes de atravesarlo como danza idílica y puñal.

 

 Ya no le preocupaba mas haber perdido su libreta, tenia suficientes monedas para tomar un café antes que se viniera encima el cielo parisino, suficientes palabras para ultrajar un papel con los demonios que hace rato habían ganado la batalla y la resignación de saberlo todo sintagma, semántica, paradigma, sintaxis.

 

 En ese mismo anden habían vivido y muerto mil poemas, los pasados y los futuros de cientos de personajes hoy hechos brisa marina, los labios de cada hombre que tuvo la osadía de dejarse besar por aquel hombre que fue eso y nada mas; asesino de fantasmas, amable indigente haciéndose el pendejo en medio del tumulto y la música de acordeones.

 

 Tal vez supo que Jodorowsky se burlaba de la intelectualidad francesa con su pánico, tal vez lo supo y lo olvido. Su distinguido grupo de amigos nunca pareció distraído y mucho menos conciente de su destino trágico, tan deliberado y racional, tan meticulosamente autodestructivo. Todos rechazaban la visión romántica de la locura, de la delincuencia, de la perversión, de la droga, y el rechazó las ínfulas de pensador proactivo, se abandono a si mismo y se declaro hedonista por vocación.

 

 Su pipa no era de madera fina y jamás estuvo cargada del tabaco cubano que fumaban en Europa para reivindicar beligerancias al son de un megáfono; la cargaba con marihuana, bazuco e insolencia, le arrancaba el dinero de las manos a los turistas y le tiraba piedras al sol, se canso de ese puto lado de la acera lleno de juicios y orines ajenos, sus pies descalzos y sucios sintieron el asfalto por ultima vez, y se entrego a la mirada de Sherezada antes de atravesarlo como danza idílica y puñal. 

ATENTAMENTE

Cali jueves marzo 12 de 2009.

Señor Barthes.

La verdad no se si agradecerle el hecho de haberme regresado a la lectura. Alguna vez recibi como regalo un libro postumo que le escribio un amigo suyo mas del lado filosofico que del literario, conmovedor de todas maneras, corto y hermoso como la existencia.

Le confieso que robo sus frases y las amaño a mi sentido, pero si le sirve de consuelo mi sentido es para nada lineal, causal ni determinista, y en parte porque encontre en sus palabras apoyadas en las paredes de ese solido pero derroido edificio de la semiotica argumentos lo suficientemente complejos para amalgamar a mi filosofia de vida libertad de significacion.

Meses mas tarde aquel libro me fue arrebatado por la misma persona que me lo dio, pero a mi no me importo mucho porque en esos momentos habia cerrado todos mis libros para abrirme al vertigo del experimento, inevitable impetu empirista de mi contemporaneidad… pero ahora busco desesperadamente una cita halagadora que yace entre las paginas de ese texto, una de las tantas dulces reflexiones del ahora tambien fallecido Jacques Derrida y que siento necesaria para cerrar este escrito…

“Al Roland Barthes que es y ha dejado de ser, a quien nombro mas alla de su nombre…atravieso su nombre para ir hacia el en mi”. ¿Gracias?

DO THE DANCE

Para que una lectura sea de facil digestion necesita un ritmo, algo asi como un lubricante que facilite la penetracion, para que la haga menos dolorosa pero no necesariamente mas placentera.

Todos los que escribimos tenemos un ritmo particular, una manera, un estilo, un swing… a mi me gustan los sincopes, los beats partidos, y para no parecer demasiado uptight he empezado a aplicar este ritmo cada que me cepillo los dientes.

Si el lector quiere bailar al ritmo de mi escritura, al compas de mis palabras, le sugiero antes que nada un ejemplar aseo oral, porque la digestion empieza en la boca.

EL REGALO

Mi chica me ha regalado una libreta Moleskine que ella misma encargo desde Italia para estimular mi creatividad, para que dibuje y escriba canciones, poemas, cuentos…

Pero la verdad es que yo no quiero escribir mas; he decidido vivir mi vida como la gente en “Rapido y furioso”, corriendo autos super veloces, apostando miles de dolares, peleando por chicas lindas, huyendo de la policia y disparando una que otra vez… a y como olvidar emborracharme escuchando la dulce melodia del rugir de los motores.

Siempre me he sabido de espiritu intrepido y hoy lo deje libre mientras veia el trailer de la pelicula, empece a verla pero a los 5 minutos sucumbi al zapping y termine viendo “American pie”.

RIOS DE SANGRE

RIOS DE SANGRE

(Después del rescate de Ingrid Betancourt)

Púrpura púrpura

Agarra mi mano!

Cuando todo se desvanece,

hay silencio en la habitación

Máquinas sacaojos,

ojos que ya no ven

La luz se vuelca en remolinos

que no sabemos ver

Que vuelvan mi sueños,

entonces caigo,

Resbalo sobre mis recuerdos,

agujeros saco

Nubes de azúcar

se disuelven en llantos

Las piedras del pensamiento

hacen ondas sobre mis recuerdos

y los rostros antes vistos

son ahora otros.

Púrpura púrpura

Agarra mi mano!

mientras vuelo

una presencia llega y observa.

Habitación con mil ojos

sacados por maquinas

Ríos de sangre crujen

cuando todos se desvanece.

Este es mi sueño redondeado

con formas inconclusas

Canto alado

de miradas confusas

Se han evaporado

las lagrimas amarillas

y amanecen rojo

los rojos días.

Cristales de hielo

rompen la aurora

Llegan a su nido

las aves rotas

Timbra en mi oíos

los cantos de sombra,

y cae mi cuerpo

donde la noche no se nombra.

Nubes de azúcar

se disuelven en llantos

La piedras del pensamiento

hacen ondas sobre mis recuerdos

y los rostros antes vistos

son ahora otros.

ESTE TENIA TITULO PERO LO OLVIDE

Los dos esperaban el bus en el mismo lugar una mañana cualquiera; el dia se caracterizaba por su extrema ordinaries.

El la vio por primera vez mientras compraba un cigarrillo en un stand y fue capturado de inmediato por su encantador afan, por la prisa que consumia su cigarrillo, su aprente indiferencia y arrogancia hacia el mundo, su inseguridad y la manera tan tierna que ocultaba el miedo a quedarse sola.

¡Vaya coincidencia! abordaron el mismo bus, uno pequeño, destartalado, ruidoso, de comodos asientos apenas para soportar la incomoda distancia y el spleen citadino, la espina en el corazon, el futuro efisema y las consecuencias del stress.

Tenian algo en comun sospecho, ademas de la oscilante obsecion por la privacidad; una indiscutible capacidad para ignorar momentos vitales, para dejar pasar sin pena oportunidad tras oportunidad